СКОМОРОХИ
Скоморох, сын певца, певец!
На тебя, как терновый венец,
Надевает колпак шута
Русь, дика и проста.
Ты по ней, по Руси, идешь,
И ее вековечную ложь,
И ее вековечную быль,
И дорог ее мутную пыль
Воспоешь, сын шута, шут —
Оправданье ее и суд.
Свет костров. Чад пиров. Терема.
Вдоль дорог — воронья кутерьма.
А над ними — высок и чист —
Гуслей звон и свирелей свист.
Кто-то слушает. Кто-то молчит.
Ну а кто-то донос строчит,
И уже полыхают в огне
Гусли, бубны, рожок и свирель,
Сколько раз мы сжигали в кострах,
Подавляя свой жалкий страх,—
Партитуры, стихи, имена...
Обвиняли потом времена.
Но опять по Руси идет
Скоморохов веселый народ,
И над ними дрожат в небесах
Тех сожженных рожков голоса.
А умрет сын шута — шут,—
На погост легкий гроб снесут,
И восплачет над телом шута
Русь, дика и проста.
* * *
Детство с привкусом тутовых ягод.
С каплей сока, как каплей яда
На ладони моей судьбы.
Никуда от него не деться.
Своего голубого детства
Все печальные мы рабы.
Это стертый на карте чудом
Город, где никто не живет.
Все дороги ведут оттуда.
А туда ни одна не ведет.
* * *
Нарушив времени теченье,
Как будто в первый раз пришла Любовь.
И новый смысл зажгла
В словах, утративших значенье.
Судьба же, смыслу вопреки,
Слова, рожденные любовью,
Вновь обратила в суесловье.
А я их облекла в стихи.
Страница 1 2 3
